Восемь

Моя жизнь - это пыль на обочинах трасс,
Частица в большом механизме мира.
Родные стены будут помнить о нас,
Скрыв чувства и тайны от всех эфиров.

Стараясь удержать своё счастье в руках,
Мы режем пальцы о лезвие боли.
Как птицы в клетке мечтаем о воле,
Но всего лишь чернила на смятых клочках.

Так страшно быть одному в темноте,

Зная то, что никто не протянет руку.

Начать сомневаться в той доброте,

Необходимой для помощи в последнюю
минуту.

На осколках разврата, содомии и фальши,
В обреченности дней и людской суеты,
Нам приходится двигаться дальше,
Оставляя сомнения далеко позади.

Учиться карабкаться к цели,
Сопротивляясь трудностям на пути,
Ломая кости, хвататься за карнизы судеб,
Надеясь, что счастье ещё впереди.

В иллюзиях обреченных мыслей,
Пока горят костры,
Наша жизнь пустая обретает смысл,
Лишаясь страха пустоты.

Столько сил и столько боли,
Безвозмездно и беспрецедентно,
Но пока существует наличие воли

душа летит
как пепел
по ветру.