В конце строки

Болваны и умы,
В чертовской круговерти
Живя на свете, мы
Не думаем о смерти.

И мысль о ней пока
Мы гоним прочь куда-то,
Точь-в-точь спустя века
Ударит эта дата.

Нам даже думать лень
О том, что время дарит…
Но каждый божий день
Нас на себя же старит.

И каждый час. Да что
Там день и час, коль даже
Мгновение, и то
Всех старит на себя же?!

Но это пустяки:
Нет более печали,
Чем быть в конце строки
Старее, чем в начале