Творчество в пустоте

Иначе…
Что это, смерть или начало?
Иначе всегда с тобой,
Часами плачет в толпе на площади.
В кипящей плоти спит небытие моё…

Я здесь, вот паспорт мой,
Зубная щётка, чай недожитый.
Я мёртвыми предметами разбросан всюду,
Я наследил на всех материках…

Куда всё это делось?
Где миллиарды жизней —
Убитых, съеденных, пропавших, утонувших?
Повешенных за ноги и за шею,
На собственное руки наложивших.
Попавших под слона, машину, лошадь,
От ужаса скончавшихся в чужой постели.
Разорванных гранатой и тоской.

Куда забрали их?
Зарезанных в пещерах фараонов,
С улыбкою погибших на дуэли.
От газа задохнувшихся в окопах,
Разбившихся о фонари иллюзий.
Глотнувших кислоты и яда,
Засохших без любви и пониманья.
Сгоревших от чумы, короны, СПИДа
И прочих выдающихся болезней…

С деревьев рухнувших,
Крыш, колоколен, самолётов.
Погибших за свободу,
Замученных в ГУЛАГа облаках.
Сожжённых на кострах фанатиков.
Расплющенных, замёрзших, расчленённых,
Порубленных и сжатых в мясорубке
Земного притяженья.

Великое разнообразие смертей —
Отчаянная роскошь мирозданья.
Здесь истинное творчество людей и судеб.
Здесь всё — фантазия. Здесь всё — воображенье.
И где сейчас, в каком аду и рае,
Убогих наших представлений,
На атомы разбившись, и, взявшись за руки,
Летят они к окраинам вселенной?

На кладбище я, на могиле друга.
С помнящими разливая стакан часов по кругу…
Сей ритуал великий, нас, ухмыляясь,
готовит к будущему.
Но почему мне так легко?
Светло, спокойно на душе, несуетливо.
И главное здесь, брат, не перепутать,
Кто мёртв, а кто живой.
Кто часовой?
Мобильник вдруг из-под земли,
Из глубины могилы
Позвонил.

Жизнь — это творчество в пустоте,
Неопознанный интеллект,
С которого всё началось,
И он подключил свет.