Семь вёрст

бешеной собаке семь вёрст - не крюк,
семь лет - неделя. где мы,мой друг?
по кромкам душ да закоулкам строк,
уводит в даль,за горизонт, кривая нот, за тот закат.
я цифры всех кредитных карт отдам, чтоб рваной раной нам сиял рассвет.
пусть бисером сочтут куплет,
пусть реет над отчизной дым,
а нам бы как и прежде лишь
на один
глоток воздуха больше чем остальным,

в колодцах пьяных глаз топить
пейзаж,
стелить дороги скатертью
да разливать по ней песен вино,
а не слез реки над папертью.

запертым - ключ, тесею - нить.
что нам - колеблется судьба:
- «свернуть с дороги или шею им?»
- «решай!»
ну а пока
чей-то мир утопает в огне
и жизнь не больше чем пыль на руинах Заковии,
могильными плитами прожитых дней,
мы пишем историю