Питер

Быть может, и был ты столицей Европы,
Но твоё высшее общество сто лет как в земле.
Теперь населяют тебя новиопы –
Подобные мне.

И, как на гранит, мог присесть бы на уши,
Но врать тем, кого любишь – негоже.
О, Питер, ты мог бы быть много лучше,
Мы этим с тобою похожи.

Ты память о том, как мы всё проебали,
Мы всё проебали давно.
Проспекты твои разрослись в магистрали
Во имя вонючих авто.

Твои окраины говорят лишь на фене,
Так в чем же твоя уникальность?
Ты средство для отмывания денег
Для тех, кто, покняжив, укатит.

Но, сколько не ставил бы щёголь плешивый
Своих наместных жлобов,
На улицах власть достигается силой –
Здесь так происходит с основ.

Но скинхеды твои, алкаши и кавказцы
Вызывают жалость, а не страх, даже ночью.
К тому же, в локальном быту разобравшийся
Врагов своих знает точно.

В Питере
У пацана три врага –
Толер, мосты, мусора!
Толер, мосты, мусора!
Поперхнись моим "нет", захлебнись своим "да"!
Толер, мосты, мусора!

Здесь каждый панк-рок обречён на безвестье
На радость и к чести своей.
Этот город гоняет по быстротечной
Перетянутой вене – Неве.

Здесь каждый подросток по-своему нефор,
Что изобрёл себя, как велосипед.
Этот город не столько барыжит мефом,
Сколько мифом о себе.

Я в курсе наёбки, но, будучи местным,
Причащаюсь к ней, и оттого
Я курю сигареты на его скамейках,
Печальный и при пальто.

В Питере
У пацана три врага –
Толер, мосты, мусора!
Толер, мосты, мусора!
Не оставят в покое нас с тобой никогда
Толер, мосты, мусора!

Ненавижу в ноябре и люблю тебя по маю.
Ты такой культурный, что здесь все слушают Замая.
Глухо меж домами, дух надежды манит юных женщин.
Приезжают каждый год и точно так же пьют по жести,
Плюс по шерсти угорают – словом, то же, что и дома.
Этот город их напарил словно дудочкой ведомых.
Может быть и правда дудкой, может чем потяжелее –
Умирающую юность здесь особо не жалеют.

Станция
Технологический институт!
Пацы, я
Филологический проститут!

Я родился на Марата,
На Фарфоровской пошёл,
В школу топал по Фурштатской
Да по Кирочной домой,
Начал жить один на Среднем
Проспекте В.О. для сюра,
Этот город меня терпит,
Ведь я местный Джейми Стюарт!
А!

И шёпот зелени в Сосновке,
Трамвая грохот на Литейном,
И звуки махача с Рыбзоны,
И весь пиздеж из всех питейных,
И пушки залп, и плач дождя, и
Восстаний эхо – всё, что есть здесь,
Сольётся вдруг в одно, рождая
Мою пост-панкерскую песню.