Бумеранг

Я не бегаю,
я ногами рисую дугу.
Я собою черчу бумеранг.
Я из комнаты в кухню себя волочу.

Я дышу, я молчу.
Под столом у окна темнота:
я касаюсь её ногой
и отталкиваюсь,
как от берега чёлн.
И поворачиваю через плечо направо.

Прямо, прямо, ещё раз направо —
и передо мной
распростёрлась балконная дверь.
И теперь я обратно бегу
— или нет,
я ногами рисую дугу.

Затеняя убором
с большим козырьком
маленькое лицо,
полчаса
промолчал
в ответ на ртом
выпертое скерцо.

Мне букетик
герани
в ноябрьский снег
— памяти перелом —
он похож
на сегодня
— молчанием век,
и таким же стыдом.